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    冬天过了一半的时候，雪停了。不是春天来了，是风换了方向。从西边来，带着海腥味，湿的，冷的。湿冷比干冷更毒，钻进骨头缝里，像无数根针在扎。索恩的左膝疼得他走不了路，他坐在树下，刀柄靠在身边，右眼看着那些从林恩带回来的地图。地图是汤姆画的，画在羊皮纸上，上面标着伊甸的位置、粮仓的位置、根铺成的路。路弯弯曲曲的，像一条受了伤的蛇。

    塔格站在圈里，短剑插在地上。他的腿也疼，膝盖以下全是冻疮，但他没有坐下。智者说过，站着的人不会倒。倒的人，都是先坐下的。

    “塔格。林恩的人什么时候来？”索恩的声音沙哑，像砂纸磨铁。

    “春天。雪化了就来。”

    “雪什么时候化？”

    塔格没有回答。他看着南边的天空，天是灰的，灰得像一块旧抹布。抹布后面没有太阳，只有云，厚的，低的，压得人喘不过气。雪不会化了，至少这个月不会。这个月是最冷的一个月，冰原上的温度能把石头冻裂。

    伊万背着巴顿从工坊那边走过来。巴顿的石头手垂在伊万胸前，暗金色的纹在闪。纹跳得慢，不是因为师父累了，是因为冷。冷会让光慢下来，就像人在雪地里走不动一样。

    “师父说，伊甸的人不会等春天。他们在冬天动手。冬天路不好走，火种镇的人出不去，林恩的人也出不来。他们来，我们挡不住。”

    索恩的刀柄在地上砸了一下。“挡不住也要挡。”

    “怎么挡？粮食不够，武器不够，人不够。”伊万的声音很轻，不是怕，是实话。

    索恩沉默了。他抬起头，看着树上的花。花还在开，暗金色的，在冬天的风里颤。艾琳在笑，但笑里多了一点东西，不是担心，是“等”。她在等他们做决定。

    “艾琳。你说，怎么办？”

    花亮了一下。那是她在说——分。

    “分什么？”

    花亮了两下。那是她在说——分人。一部分留下守，一部分出去找粮食。

    “去哪里找？”

    花亮了三下。那是她在说——北边。北边有粮食。伊甸的粮仓。

    索恩站起来。左膝疼得他晃了一下，他扶住树干，稳住。

    “塔格。北边。去不去？”

    塔格把短剑从地上拔起来。“去。”

    “伊万。去不去？”

    伊万低下头，看着巴顿。“师父说去。”

    “怀特。去不去？”

    怀特从飞艇翅膀下走过来，手里握着符文核心。核心在跳，银白色的光在冬天的灰暗里像一盏灯。

    “去。但去了不一定能回来。”

    “回不来也要去。不去，火种镇的人会饿死。饿死了，就没人记得陈维了。”

    汤姆合上本子，把铅笔夹在耳朵上。“我去。我要记北边的粮食在哪里，怎么搬回来。”

    希望握着铅笔。“我去。我要画粮仓。画下来，贴在树上，所有人都能看到。”

    索恩看着他们，一个一个地看。右眼花了，但他认得出每一个人的轮廓。塔格的刀，伊万的背，怀特的驼背，汤姆的本子，希望的铅笔。还有那十二个从北边来的人，托尔站在最前面，年轻，脸上没有疤，眼睛里没有怕。

    “托尔。你去不去？”

    托尔往前走了一步。“去。北边我熟。路我认得。”

    “你去了，可能回不来。”

    “回不来，名字在柱子上。够了。”

    索恩点了点头。“好。都去。老子留下。老子守着火种镇。守着树，守着花，守着粮仓。你们活着回来。”

    塔格用短剑在地上划了一个圈，把索恩圈进去。“你站在圈里。圈里的地是软的。站着不累。”

    索恩站在圈里。脚底下的地确实是软的，像踩在旧的棉被上。他不累，但他的左膝在疼。疼的时候，地会颤一下，像是在替他疼。

    “走吧。天黑之前赶到南边的旧哨站。明天进冰原。快去快回。”

    塔格转过身，向北走。伊万背着巴顿跟在他后面，怀特走在伊万右边，汤姆和希望走在中间，托尔和那十二个北境猎人走在最后。

    他们走了。

    索恩站在圈里，听着他们的脚步声越来越远。右眼看不到轮廓了，但根看得到。根从地下跟着他们，暗金色的光在地面上留下一串细细的痕迹，像一条河。河在流，流向北方。

    他把刀柄插在地上，坐了下来。树上的花在风里颤，艾琳在笑。他看着花里的那张脸，看了很久。

    “艾琳。他们能活着回来吗？”

    花亮了一下。那是她在说——能。

    “你怎么知道？”

    花没有回答。但花瓣上有一滴露水，露水在灰暗的天光里折射出暗金色的光。光里有画面，很小。索恩站起来，把右眼凑过去。
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